La musique sédimente sous nos pas, dans l'interstice des pavés l'enceinte est engloutie, dé-naissance, le son efface son visible, nos cerveaux battent, rythmes cacophoniques, les basses sont grises dans nos cellules, l'aigu hurle dans le désert, attente que quelque chose décide de frapper la mesure, donne enfin une résonance aux maigres tâches de couleurs, ne pas s'enfuir alors dans le ronron des musiques hurlantes, dans les crissements du tag rouge,
savoir écouter la plainte du carré gris.
d'après une photographie de la série Buracos (1996 – 2002) de Marcos Chaves